До чего же тяжко смотреть в окно сквозь крупную клетку решетки. Я точно джин в заточении, ну потрите кто-нибудь кувшин. Найти бы того, кто выдумал работать за деньги, набить ему морду. Должны быть какие-то другие критерии получения жизненных благ. Как это не понятно. Родиться разумным существом, в кои то веке, и прозябать по десять часов в сутки, занимаясь перекладыванием бумажек, множа их в геометрической прогрессии. Что еще? Часа полтора - еда. Шесть часов сна. Итого на себя любимого остается пять часов в сутки. Из них еще полтора это дорога. Что же за смысл жизни такой, как его постичь?