читать дальшеМне тридцать восемь лет
О чем писать стихи?
Я знаю,
нет
Любви
и эта осень
не закончится
зимой
мы все висим
И в нас играет за стеной
На голову больной
Старик
Там шепотом
Срываются на крик
Те глупые трамваи
что летят на юг
Они не знают
что маршрут их круг
И поздно нынче
Становится так рано
Тепло транслирует
Мерцание экрана
Вот вот
Подохнет осень
Уже
Пожухли лица
Неловкие зонты
В попытке
Застрелиться
Я снова умер,
Умерла ли ты?
Или все чертишь
На стекле узоры?
Печаль моя
Роскошна,
сквозь задернутые
шторы
Она как молодая
Львица
Вылизывает гордость
У окна
В прозрачности
Пытаясь усомниться
Полет свой
Прерывает птица
И где то
Покатилась голова